De Placeres y Desatinos

Del mar y el testículo

2012-01-23T19:56:00.001-03:00

Mi familia viene del mar, pero yo no sé nada de él. Sólo sé que le temo y ese temor se asocia específicamente al hecho de no saber nadar. Creo que hasta podría compararlo al miedo a casarse, ya que no sabes si podrás mantenerte a flote.

Hoy vi a un par de niños cuando caminaba por la calle, frente a la playa. Estaban metidos en el agua, sacando algo… lo que no sé que era porque ya dije, no sé nada del mar. Podrían haber sido tacas o estrellas de mar. Yo jamás metería los pies en esa agua. Tiene más mierda que mariscos y peces, sin embargo, algo buscaban ellos y yo me pregunto ahora… ¿seré diferente a ellos? si a fin de cuentas, también he estado hasta el cogote de caca y en varias oportunidades me he sentido feliz en esa situación. ¡Y aprendí de la caca!

De todas formas, si hablamos de cosas asquerosas, mi trabajo de enfermera cuenta con ello. No todo, claramente, pero sí una buena parte del tiempo. Y si además le agregamos el sufrimiento de las personas, sumándole el que yo les he provocado extra… no tengo mucho de que vanagloriarme. Tener a un pobre cristiano recostado en una camilla, pálido y adolorido. Abrirle aún más un punto que tenía dehiscente en un testículo hinchado a más no poder, apretarlo y estrujarlo hasta drenarle todo el contenido, que a la vista no era nada agradable, dada las expresiones impresas en el rostro de la paramédico que nos ayudaba y dejar salir coágulo por coágulo mientras el pobre hombre se ponía más pálido. ¡¿Qué culpa tenía de que su cirugía haya quedado mal?! y encima, a fin de mes, esta humilde servidora cobra el sueldo del mes por hacer sufrir más a la gente. Un mal necesario, como dirían muchos…
“Aquí tiene su colilla de pago Señorita “D””. Gracias, un mes más salvado a costas del escroto de un pobre hombre y a otras cosillas.

PD: Esas cosas son las que pienso, entre otras sin mucha importancia, cuando mi MP4 se queda sin batería. Por eso oigo la música a todo volumen… para ahuyentar mis pensamientos.

Así de simple

2012-01-17T23:57:00.000-03:00

Me descubrí sollozándote en lo cotidiano y lo vulgar,
en un vocabulario poco rebuscado, simple.
Desgarrando las mariposas que rodeaban mi reloj y mis vestidos,
te convertí a mi modo.
Porque el recuerdo no se hizo ayer,
ni yo nací con él.
Porque las voces son sordas
y se sientan a esperar.
Tanto insistió aquél nombre bajo mis párpados
que acabé desnudando mis propias sombras,
lanzándolas al viento.
Y se hicieron metáfora en mis huesos
al reinventarme cuando se apagó su luz.

Lucía

2011-12-19T00:37:00.001-03:00

Ese paso indestructible del futuro,
de cuando se perdió la madrugada en las frutas
y se hizo espuma el vientre que ya no me pertenece.
Pude olerte en las noches,
desearte en las palabras que no pronuncié
y sentirte, sabiendo que no estuviste,
ni estarás.
Lucía,
Lucía,
pudiste ser un sol,
incluso más que yo;
una migaja en el suelo
o una pluma solitaria,
pero preferimos hacerte perfecta.
Perfecta e imposible de existir.
Ya no serás un asunto pendiente
y aquí nos tienes,
presos en un calendario sin fechas ni onomásticos,
hablándote al revés,
porque así debió de ser,
porque la cobardía te pisoteó
y en la siguiente página no estará tu nombre.
Lucía,
Lucía,
Lucía,
un albedrío, un suicidio.
A ti ya te escribí Lucía,
e insistes en aparecer en mis cenizas,
en mis azules.
Inimaginable en tu esencia
y eterna en mis olvidos.

Mujer a medias

2011-11-25T00:48:00.001-03:00

Mujer a medias,
retazos de abrazos
y un temblor de noches primaverales.
No fui más hermosa ni más feliz.
Fui yo,
en un gemido ahogado que se destrozó
cuando la escarcha ya no se hizo más
y el agua se hizo tú.

Vertebral

2011-09-08T23:57:00.002-03:00

Mi belleza burda,
mi estrepitosa vergüenza
y esas agallas que se extraviaron
entre los pliegues de las manos.
Un rencor indefinido,
taciturno entre las lenguas vespertinas;
vertebral en ciertos extremos
e incomprensible en su propia (des) humanidad,
devoró las alas
en un viaje que nunca iría a comenzar.

Nunca duele y siempre duele

2011-08-28T23:41:00.002-03:00

Me convertí en vertiente inmadura,
holgada entre las sábanas de una cama resbaladiza
y negando desde las uñas
que estoy en el lugar equivocado.
Nunca duele y duele siempre esa incertidumbre filosófica
de abrazar la madera húmeda,
de hurgar la herida hasta el fondo,
de roerle al tiempo las entrañas.
Aún cuando entre mis piernas se resequen las raíces
y destile el polvo amarillento de aquellos instantes.
-Sus instantes-

"Des-"

2011-07-07T22:33:00.002-04:00

Me fui quedando atrás,
ausente del tiempo y sin vergüenzas
Dejé de mejorarme,
emborrachándome en bilis y espasmos
Desorientada, desdentada y disgustada.
Me senté y allí me quedé,
fotografiando mi propia desesperanza
al no poder encontrarte,
al no poder masticarte
y mucho menos,
degustarte.

Pies cansados

2011-05-23T22:28:00.001-04:00

Es hora de peinar cristales con los dedos,
de articular el mármol en los espejos
y acurrucar huesos en las uñas.
Mientras la voz retumba en médulas en llamas
y la muerte va tiñendo la luna de sombras,
voy fumando las metáforas de motivos escarchados,
mirando a través de tus pies
ya cansados de seguir mis pasos.

Pensándo-te

2011-05-23T22:23:00.001-04:00

Volveré a estrenarte,
a despegar retazos
y a borrar el rubor de mis dedos.
Volveré a rozarte entre sonrisas,
a esbozarte el rostro
mientras el iris incandescente de tus dudas
busca mis aciertos.
Y regresaré para partir,
para mentirle a mis secretos,
pensándome tal como a ti.

Invierno

2011-04-16T13:12:00.000-03:00

Me vi durmiéndote en días tuyos,
tan tuyos que ni siquiera eran míos.
La noche iba despertando triste
tras las campanadas de las sábanas.
-Siempre en alto el retorno del invierno
en frío y lluvia seca-
Cuando incluso tu nariz se enredaba en mis piernas,
en un campo cerrado, desentendido de ti y de mi.
Ya no importa lo que suele ser.
Se tienden en la cama la arrogancia y la estupidez
de mis manos, de mi espalda.
Frías y secas de las tuyas,
empolvadas del metal que vulnera tus recodos.

Tu beso huele a muerto

2011-02-11T02:01:00.002-03:00

Tu beso huele a muerto
y me gusta esa mezcla de hedor e infierno,
única como la sombra que se apaga en el camino,
como la opacidad de las manillas del reloj.
Los ojos se me astillan.
Destilando nubarrones en celo
se enredan las migajas que ignoraron
por tanto tiempo,
la razón que me obligó a ignorarte como amante,
como souvenir .
Tan furtivo fue tu camino
que el mío se cruzó con la embriaguez de la medianoche
cobijando una imagen desteñida y plasmada en mis pies.
Los callos de mis manos tienen hoy un nombre,
porque tu beso huele a muerto y me gusta,
porque descanso en tu lengua
y te pierdes en mí, hasta no encontrarte.

Fuimos la mitad

2011-01-03T01:36:00.000-03:00

Somos uno,
a pesar de que fuimos la mitad de lo inexistente,
de lo bruto, de lo inmoral.
El suministro de exigencias viajan para quedarse
y van obturando las imágenes de labios y brazos
que se endurecen.
Como una puta que no elige su destino,
nos contorneamos entre risotadas cínicas.
Pero seguimos siendo uno,
incluso cuando fuimos la mitad.

Rodillas cabizbajas

2010-12-03T02:13:00.000-03:00

Mis dedos, como rieles al viento
acorralados en las luces de otoño,
palidecen ante la ignorancia de los olvidos.
Aquellos olvidos que renacieron en la ausencia,
desde el tiempo en que se esclavizó la almohada
y el temor a rozar sus bordes.
Mis rodillas cabizbajas viven en pecado.
Ya no besan el suelo,
sólo observan desde lejos
los augurios del regreso inevitable
que se le restó a la historia.
Sé que todo lo que fue
seguirá siendo “lo” que fue.
Que el verbo no se hizo carne,
que la cicatriz de mi ombligo dejó de hablarme
y que son mis pies,
los que le sonríen hoy a tus zapatos.

Y tú...¿hiciste algo?

2010-11-16T02:42:00.003-03:00

Hoy me senté a estudiar para mi examen de título, así como lo he hecho en varias oportunidades este último tiempo. Sin embargo, dentro de todas las cosas que he leído, hay una en particular que me llevó a escribir este texto. El maltrato infantil. Sin duda se trata de un tema hablado, conocido y en el cual se han realizado intervenciones a nivel país y a nivel mundial. Pero aún así me pregunto: ¿Por qué sigue ocurriendo?
Los teléfonos de denuncia son varios. Los lugares para acudir en caso de violencia, existen. Pero el gran problema pasa por decidir quién denuncia, quién da la alarma de alerta. En nuestro país la situación es clara, y debo decir que lamentablemente clara. Las familias chilenas se preocupan por mantener su privacidad, en hacer hincapié en el dicho “la ropa sucia se lava en casa” y que “no hay que meter la cuchara en asuntos ajenos”. ¿Qué ocurre cuando escuchamos o vemos que en la casa de nuestros vecinos se oyen gritos o golpes extraños? Callamos.
La crianza a la antigua, la rigidez de la educación... ¿pasará por una cuestión cultural? Imagino que así es. El palmetazo por desobediente, los gritos de los padres cuando los niños se portan mal. Pero… ¿qué ocurre cuando esos palmetazos dejan una secuela física grave? o cuando los gritos no son sólo gritos, sino susurros que van acabando poco a poco con el autoestima de un ser tan indefenso que ni siquiera es capaz de vestirse de adulto para implorar por un poco de cordura o de piedad.
Hay personas, hoy adultas, que vivieron o plasmaron su niñez en ambientes hostiles, personas que afortunadamente tuvieron la suerte de salir vivos del maltrato físico, psicológico y sexual. Pero que contienen cicatrices que van más allá de una marca en la piel. Son recuerdos que difícilmente se olvidan o se perdonan.
Hace algunos años, en mi condición de infante pude ver, sentir y escuchar a adultos que cuchicheaban acerca del maltrato hacia un niño. Tiempos en los que nadie hizo absolutamente nada. ¿Por qué? Todos sabían, todos lo conocían a él, a su familia y a las condiciones en las que vivían. En este caso, era uno de los padres el maltratador, pero el otro callaba, aceptaba y permitía. En conclusión, eran dos los maltratadores. Por otro lado estaban los que sabían, que “a ojo”, podría contabilizar unos 5 o 6 más (adultos). Sumando y restando, son casi 10 los maltratadores directos e indirectos. Nada más que por omisión.
¿Acaso nadie recordaba que cuando ellos eran niños, su ciclo vital, emocional y psicológico no estaba preparado para enfrentar una situación adversa de ese tipo y mucho menos, para gritarle al mundo que los ayudaran? ¿Alguien se ha sentado a pensar, alguna vez, lo que significa estar en el lugar de esos niños? ¿Alguno de esos 5 o 6 adultos?...
Hoy, soy parte del área de la salud. Un miembro más de tantos que tiene como función identificar, denunciar y rehabilitar a niños que han sido abusados o maltratados. Pero lamentablemente, muchas veces no basta con verlos una vez. Es necesario que alguien más tome el valor de salir a la calle, de dirigirse a un establecimiento de denuncias y de contar lo que sabe, lo que conoce.
Quizás hoy fue un moretón en el ojo y un insulto que lo situó por debajo de la escala de lo inhumano, mañana puede ser un brazo fracturado y un día entero sin haber recibido comida. Pero la próxima semana puede no haber un niño vivo a quien ayudar, a quien salvar.
Las cosas no dejan de existir cuando hacemos de cuenta que no ocurren, tampoco dejan de estar ahí cuando desviamos la mirada hacia un escenario más lindo y pintoresco. Las heridas no desaparecen si no las curamos y los niños, no se pueden cuidar solos. Hay que cuidarlos. Debemos cuidarlos, hacernos responsables por todo lo que ocurre a nuestro alrededor y no sólo del calor de hogar o de los problemas que existen al cruzar la puerta de nuestras casas. El mundo es más que eso y se va forjando con personas que tuvieron una infancia, la cual depende de nuestras acciones, aunque no sean nuestros hijos.
Por una única vez, intentemos imaginar a un niño con lágrimas en los ojos, tapándoselos para no ver la realidad que están viviendo, para esconderse de un infierno que no desaparecerá con un par de manitos frente al rostro… que grita, que pide ayuda, que implora por no ser golpeado, que pide perdón mil veces para intentar aminorar el dolor, para pensar que alguien, por más ajeno que sea para él, lo escuche y le salve la vida.

Cuando no muera

2010-11-12T15:25:00.002-03:00

Cuando me percaté
de que mi cara esbozaba una sonrisa de niña inocente,
decidí renegar contra mi fenotipo.
Preferí pensar en la muerte
y cambiar la sonrisa inocente
por una sonrisa inevitable.
Aquella que acompañará las carcajadas
que gritarán sobre tu hombro
cuando venga a tirarte las patas en la noche.

Mientras Dios se tatúa la piel

2010-10-24T03:12:00.002-03:00

Hoy, mis muertos no se callan.
Tampoco callan las monedas fundidas en azules amalgamas.
Porque me gusta el azul,
porque la sarna que cubre el césped es parte de mis pies,
porque es mejor venderse que quedar en vitrina.
El solsticio del día de ayer
cubrió parcialmente la frase atípica de sus sentidos,
sucumbiendo ante los episodios más monótonos de austeridad.
Mientras Dios se tatúa la piel,
cien oraciones perforan pieles vírgenes.
Apartando el silencio de los gemidos,
macerando el himen de las tonalidades grises.
Contra el muro, brilla el estandarte de la indiferencia.
Temo que mañana lloraré,
cuando el suicida masturbe su fe y sus creencias.
Sí, mañana lloraré.
Cuando suene la campana que acompaña mi siesta,
al mirar sobre mi hombro descubierto
y ver que no hay nada detrás.

Fíngeme

2010-10-04T23:51:00.002-04:00

Engáñame en el retroceso de los nubarrones
que se robaron el día desde mis pies,
fingiéndole al amor enclaustrado
-teñido de saliva y humedales-
el aliento bermellón de tus uñas.

Miénteme cuando no te queden excusas
y vacíes los bolsillos de tus manos solitarias,
cuando sea el concreto,
el único paisaje que inhales por los ojos.
Fíngeme al mecer mis caderas,
porque adoro que me engañes
y amo que me mientas.

No contemplen mi muerte

2010-09-06T19:10:00.002-04:00

No contemplen la veracidad de mi muerte
cuando sea yo, quien ría de la filantropía
absurda de sus lágrimas deshechas.
No seré yo quien alumbre la pompa fúnebre,
ni mi nombre, aquél que retumbe en el eco sigiloso
de tacones encerrados a media luz,
en algún otoño cercano.
Será el viento deshojándose en lluvia y no en aguacero.
Será el verbo, cuando los niños quieran salir corriendo,
cuando vean la fiesta vestida de negro,
entre bóvedas silentes de cuerpos olvidados.
Serán los viejos culpándose inútilmente
y esperando su propio tiempo,
quizás la próxima estación.
Será mi descendencia,
mi sangre vertida en ojos desconcertados
intentando abrazar un sol que insiste en despedirse
por última vez.
No contemplen la tertulia de claveles
que graban en memorias, el ataúd de madera.
Esperen al primer gusano que devolverá
lo prestado a la tierra, al fluido inmundo
de un cadáver sin propósitos ni riquezas.
No esperen recordarme,
ni siquiera esperaré la visita de un par de pies
que vagan sin un rumbo certero.
Sólo me sentaré a escribir como siempre,
pero ya sin tiempo ni prejuicios.
Sólo para morirme de pena
hasta que no exista razón que me separe de ella.

¿Sería otra la historia?

2010-08-26T00:29:00.001-04:00

Si es cuestión de destilarnos,
prefiero la espera.
El deseo estrecho de ansias y excusas
va forjando la mudez de los ojos
que se extraviaron en mis tobillos.
Fue la inmersión de los actos,
la autoridad inverosímil
de un solsticio apagado.
Encendemos velas,
quemando nombres
y lanzándolos a la espuma.
¿Sería otra la historia?
Ya no contamos.
Recordamos…
y bajo el manto azul
de una inconsciencia,
sollozamos entre cercas adornadas con mierda.
Porque la sangre ya no es sangre
y sangra lodo ensangrentado
desde la sangría sangrienta del corredor.
El rumor se lamenta
al instante en que el poder se suicida
colgando de los pies.

Púrpura

2010-08-15T14:59:00.003-04:00

Con la tentación obturada en tintes púrpuras
sucumbí a la enredadera de vicios envenenados
que vistieron de universo elíptico
el manto oscuro y húmedo de la lluvia.
La sombra transparente giró la esquina
y se nubló la luz del término del día
al vaciar las arterias clandestinas
que congelaban las monedas tiradas en la acera.
Al cese de un estruendo
tropezaron los perros que lamían la brisa,
triturando el hogar opaco de un vagabundo cubierto de despedidas.
Un piano, a lo lejos,
alcanza a besarme los zapatos
mientras la calle se acerca a mi cabeza.
Una cucaracha hambrienta se metamorfosea con un sueño
y la nombro mía;
mía, como un vientre cubierto de esperas;
como el brillo de un faro bajo la escarcha;
mía, como el tiempo que aún no llega.
Comienza a llover y no es agua.

Eso fue...

2010-07-19T01:14:00.001-04:00

Fui ayer sal que renegó el acero;
oblicua seda que derramó tinta negra
bajo la cobija de oro pintada en lluvia.
Fuimos largos pasos;
humedales en franca decadencia
y caricias perversas de ridículas estaciones.
Fuiste la carne que masticó el diente;
un dedal enredado entre agujas
que vertió mares en nubes vaporizadas;
una lengua deshidratada,
un ojo al revés
y un dedo que ya no apunta.

Elegía imposible

2010-06-19T03:37:00.001-04:00

Hoy la noche es blanca.
Blanca como el ojo recostado en mi lomo.
Hoy el frío es denso, callado.
Se arrima y se entrega en estados mentales
que reniegan el humo violeta de sus pestañas.
Hoy ya no es noche ni día.
No es sombra ni esputo.
Hoy, es ronquido austero de elegías imposibles.
Hoy es hoy y no será mañana.

Me sometí

2010-06-09T13:11:00.001-04:00

Me sometí a lo impúdico;
a la crudeza inmoral
de palpitarle a lo ajeno;
a confesarme ante una tabla
que destiñe cuerpos olvidados,
extraños y apacibles.
Me separé del hecho
vociferando improperios
desgarrados en tildes
que no debieron imprimirse.
Hice el amor un par de veces
y en otro par de oportunidades
decidí morir.
Pero el infortunio revivió mis sienes
y clavé los hilos de la vulgaridad
que tejen hoy, la indecencia
del resto de mis días.
Fui eco en yemas azules;
fui hueso y viento
de ojos astillados;
fui sombra que no se borró;
fui coágulo de verano
adherido al pavimento.
Sin embargo, me sometí.
A lo impúdico, a lo insólito
y a ti.

Que te follen

2010-06-01T03:06:00.003-04:00

Despellejé la cobardía
al torturar la oscuridad
bajo un par de pies embarrados.

Me arrodillé y pedí perdón
-sin culpa-
sin una maldita culpa que
deshiciera en sal y azufre
el asqueroso reflejo
que se retorcía en tus uñas.

Maldije tu odio
borracho de abriles
que no se recuerdan
-ya no se recuerdan-.

Y en la ansiedad de opacar
el vicio indecente que rodea
la mugre de tu lengua,
pacté tu vergüenza en mis sienes,
grabé el aliento de tu vómito
en mi vientre
y me largué
-me fui a la mierda-.

Desde la mierda te lancé el último beso
mientras cultivaba el odio
que alimenta mi voz y mis entrañas.
Y grité
-como nunca en mi puta vida grité-

¡Que te follen! ¡Que te follen de una vez!

Y reí,
como nunca en mi vida reí
cuando te partieron el culo por la mitad.

… Te miré a los ojos
y vi que ya no eras tú…
-era yo, era yo-

Despojos

2010-05-19T00:46:00.002-04:00

Aroma rancio, nauseabundo.
Un seno al aire que dibuja muertos.
Lectura de perversiones tuyas, mías...
Deshojando el encierro y el hambre.

Girasoles marchitos bajo una sonrisa en sepia.
Orgullo aplastado en infortunios absurdos.

Tú y yo,
un "nada" conjugado al "todo" externo de lo irreal.

Búsqueda de abrazos rotos.
El colapso de un vestido manchado, ensangrentado.
Princesa suicida con daga ajena.

La pretensión de un pasado que no revive.
Un recuerdo, un instante…

… una imagen.

Al unísono son despojos.

¿Bailamos?

2010-05-10T22:45:00.000-04:00

Desde que perdí el sueño en medio
de la miseria de un latido, imaginé
el revoloteo de un infortunio casi
ahogado en un charco salado de miel.
Con el paso cansado, intentando besar
el suelo que no me sostenía, dejé atrás
esa miel perpetua de desencantos y
bailé. Bailé como nuca imaginé bailar.
Me aferré a un “do”, a un “mi” y a un
“si” que deleitaron un “fa” sostenido
en mis sienes, aligerando el paso,
soñando un cuento inmortalizado
en melodía radiante de besos
crucificados en piedra y cemento.
Embarré tu espalda con finezas de
dama enamorada mientras la música
seguía robando el sueño y bailábamos…
Bailábamos hasta matar el aroma del
viento; hasta fundir el temblor de tus
manos con la cintura de mi cuello;
hasta resucitar el infinito que de noche,
sentía el ritmo alado de tu aliento y el
mío. Resbalando en piel, el brillo de la
huella de tu pelvis grabó tus sonidos
en mi vientre cuando el juramento
de un planeta casi destructivo, sollozaba
a gritos un “te quiero” a la única estrella
que aún giraba alrededor de los dos.

Y será noche

2010-04-28T03:12:00.000-04:00

Habrá victorias dentro de botellas de vidrios
cuando se despegue la opacidad de la madera podrida;
cuando se atraganten las lenguas perforadas
que lastiman la sequedad del alma ante el descontrol.

Resistirá el borde afilado de la consciencia
cuando ya no lastime el tiempo
y se haga resurrección eterna en el vientre vacío
de una pérdida ensangrentada de olores y pobreza.

Y será noche,
porque en la noche se esconden las sombras,
porque a nadie le importa si vivo o muero,
porque ante la desgracia se desvía la mirada
y se muerden los huesos enterrados en el basural.

La pretensión será la justicia de la orfandad
ante la ceguera y la mudez
de un niño que llora lágrimas secas.
Un niño que busca entre criaturas deformes,
la semejanza de un rasgo de piel que no cabe en sus manos.

Para reír,
para caminar,
para soñar,
para vivir.

Para amar un cuento partido a la mitad
en el que nacían victorias dentro de botellas de vidrio,
batallas que invadían la fantasía de un anhelo.

El anhelo que se suicidó de noche,
cuando las sombras suelen esconderse
y cuando a nadie le importa
si vivo o muero.

Me pinté los labios

2010-04-26T02:02:00.000-04:00

Me pinté los labios para esperar la muerte
y ella me dibujó una flor en el rostro.
Me recibió con un aplauso
mientras el lápiz de ojos se desvanecía en mi cuello.
No besó mis labios.
Me besó en la frente
bajo la excusa de que en mi boca revoloteaban
demasiadas mariposas.
Le cubrí el rostro con mis manos
y soplé,
el secreto que ya no me pertenece.

Ya no me trago la ausencia

2010-04-10T01:57:00.000-04:00

Ya no me trago la ausencia.
Doy vueltas y cuento al revés
para provocar el hambre
destrozada por sus manos.
Me tomo un café
y brindo a las historias
que ya no cuenta,
que ya no imagina
ni piensa...

Ya no mastico las ansias,
ya no duele
el tecleo pegado en la pared
y suelo soportar de vez en cuando,
la mirada nauseabunda
de un enfermo degenerado.

Ya me acostumbré
a no tener aventuras,
a la rutina absurda
de un baile de domingo
y a no esperar.

Ya me cansé
de dormir en el suelo
y de soñarle al viento,
de vomitar la bilis
por los ojos
y de exprimir el corazón
que tuve en las manos.

Inmaculada

2010-03-30T22:15:00.000-03:00

Deslizándose en las demoras
que depositan milagros en clavos
oxidados, ella se viste de mariposa
muerta para despertar golpeada
y herida, intentando recordar el
centenar de estrellas que gritaban
su nombre en las madrugadas.
Las ulceraciones infectadas de su
pecho caminan hacia un epigastrio
que delata el miedo de no encontrar
entre la mitad de una lágrima y un
tercio de dolor, lo que siempre fue
ajeno a sus alas y a sus sombras.
Sí señor, hoy ella se viste de mariposa
muerta y el vuelo lepidóptero de sus
sueños, evoca las polillas que eyacula
su mente momentáneamente inerte.
Masturba sus alas en un baile etéreo
que mezcla la virginidad y la alevosía
pintadas de negro, esparciendo el aroma
a celo que hoy no atrae ni envenena.
Abusa del tiempo inquieto que acentúa
las heridas infectadas que no descansan,
que agotan y opacan el compás de sus
pasos, mientras espera y resurge
el ahogo de los fluidos vírgenes
en un beso que nunca recibió.

No importa

2010-03-24T22:25:00.001-03:00

No se asusten si me ven hablando sola.
Tan sólo es el retrato de la pared que se cayó.
No se alarmen si con un grito desaparezco.
Quizás es lo mejor.

El día en que tomamos conciencia de lo esencial

2010-03-24T22:23:00.000-03:00

Un mes incompleto hecho eterno
en dos minutos y cuarenta y cinco segundos,
embarró al unísono la fragilidad estructural de una Patria
dejando la esperanza colgada en una rama seca.
Se inundó el naciente de pies y piernas
que acariciaban inmunes e inocentes,
la tierra.
Esa tierra que dislocó sueños
y embaucó vidas,
poseedora de un himno que entona a un mar
que tranquilo nos bañaba.
Esa tranquilidad azotó un pueblo dormido
que desde sus escombros aún espera y canta
por la promesa del futuro esplendor.

“Por la razón o la Fuerza”

Temo golpear su puerta

2010-03-24T22:21:00.000-03:00

Mis pies fueron extraños
y mis manos un insomnio.
Mis caderas disfrutaron el adiós de un reencuentro
cuando no era el deseo
y sí la compasión,
lo que perduraba en el instante que no era yo quien te acurrucaba.
Caí ante el regreso de un pasado
que temo se haga futuro.
Aseguré la ambigüedad de una estancia intranquila,
de la duda y las mentiras que atormentan las heridas de dos a-dioses.
Ayer, como hoy se esfuma la cronicidad de vez en cuando
sin evitar el líquido salado que moja un lecho de derrumbes.
El a-diós no lo ve y se asimila a un sin-dios.
El otro se asegura a un tronco que está por quebrarse
y no nota la inseguridad de un par de frases que tardan en llegar.
Ni siquiera quieren golpear la puerta…
¿Acaso la abrirán,
o quedará en el sonido hueco de un golpe que sólo rebota en mi?
Un golpe que rebota y me bota,
que me descascara e inventa una melodía hecha de espumas.
¿Soy yo o es la envidia de lo que fui?
¿Es él o era?
¿Es él o seguirá siendo?
“No sir… not me, I am free”
I’m not anyone, pero esa libertad utópica
no me pertenece, sino hasta mañana.

Me duele el brazo izquierdo

2010-03-24T22:19:00.000-03:00

No se delatan por sí solos
aquellos estropajos que cubren
el cuadrado que enmarca tu perspectiva.
Me tropecé y te tropezaste
en la esquina de un fósforo apagado.
Cabalgando una pesadilla con dioses y santos que se reían,
que se esfumaban en la niebla azul petróleo de sus manos.
¿Era una muralla?
¿Era la muerte?
Si ponerse de pie resultó un descaro,
dormir resulta hoy, un lujo.
¿De dónde nacen los valores?
¿De dónde renace la fuerza?
Nos perdimos un par de días,
quizás entre la desesperación de lo inevitable.
Tengo sueño y no duermo.
Tengo miedo y no escapo.
He de enfrentar el lazo amargo de una caja vacía
y saltar detrás de un barco encallado en una reja.
Ya no espero,
ya no sonrío
ni como.
No tengo ganas
y de esas ganas se apaga la fuerza que duele en mi brazo izquierdo.
Sangran mis uñas
y pesa el cántaro de agua turbia que escribe “Tú”
en una hoja seca.

El Terremoto y nosotros

2010-03-18T00:56:00.000-03:00

Se han perdido muchas vidas. Yo perdí mi casa, mi hogar, mi refugio. De este evento inesperado apareció lo mejor y lo peor de todos. Nos cambió la vida y nos mostró que el valor de la ella es inmenso, que se puede perder en cualquier momento y que lo material, si bien en el primer momento no es importante, luego de dos semanas de un terremoto, se extraña muchísimo.

Desde el 27 de febrero a las 3:30 AM, han ocurrido cosas que jamás imaginé en mi vida ni en la de los demás que comparten conmigo, una historia y un evento de proporciones catastróficas. El terremoto social que quedó atrás, destruyó sueños más allá de los que destruyó el terremoto mismo. El tsunami que azotó casas, vidas y el esfuerzo de tantos años, uno de los errores más grandes de la gestión de este gobierno, al no dar aviso, al devolver a las casas a gente que intentó salvar sus vidas.

Puedo decirles con una firmeza única que aprecien sus vidas, que aprecien a sus familias, que cuiden lo que tienen a su alrededor. Yo estuve por casi tres minutos pensando que la perdería, al igual que la de mi madre y la de mi tía. Ambas quedaron atrapadas en sus cuartos y no sé de donde saqué la fuerza para abrir esas malditas puertas. A cada movimiento nuestra casa se caía más, hasta llegar al suelo. Ciertos lugares de mi ella, como el baño y la cocina quedaron en escombros y agadeceré por siempre que no estábamos ahí cuando fue el terremoto, sino, no estaría contando esta historia.
Los gritos de mi madre, la desesperación de mi tía, la búsqueda de quienes no sabíamos nada, la desolación luego del terremoto, esa niebla espesa, el olor a cemento, a polvo, el ruido del mar entrando a la ciudad, la desesperación de todas las personas que consiguieron llegar a los cerros... eso jamás se podría imitar, ni siquiera en las famosas películas de desastres. El miedo es indescriptible, las ganas de salvar las vidas que pudiéramos, correr hacia ningún lado sabiendo que donde estuviéramos, nada era seguro. Las lágrimas que derramamos al ver, cuando amaneció, nuestra casa... Pueden pensar que tal vez sea materialista, pero luego de estas dos semanas, extraño tanto volver a tener el hogar que apesar de haber sido una casa vieja, era nuestra. El lugar donde crecí, donde mi padre murió hace años. Incluso no poder ir al cementerio a ver si su tumba está o no entera, el temor a ver que lo puedan dejar en una fosa común...
Cosas que nunca pensé que pudieran pasar.

Y así como esto, podría hacer una lista inmensa de sensaciones, de emociones, de cosas perdidas. Pero si hay algo que ganamos, fue la solidaridad, se crearon lazos que nunca se habrían creado si algo así no hubiera pasado. Conocimos a vecinos, vimos quienes eran nuestros verdaderos amigos, quienes realmente hicieron lo posible y lo imposible por traernos comida, agua y ropa.

Hoy, quien mira nuestra casa llora, piensan y nos preguntan cómo fue posible que saliéramos vivas de ahí. Yo me pregunto lo mismo, pero las respuestas no sé donde están.

Sólo puedo decirles que se cuiden, que corran por sus vidas cuando sea necesario, que cuando necesiten alimentarse ustedes y alimentar a su familia, hagan lo que sea, porque la ayuda de los gobiernos es demasiado lenta para poder satisfacer las necesidades básicas de todos.

Valoren su vida y la de quien tienen al lado... porque cuando están a punto de perderla, no podrán arrepentirse de no haberla valorado.

Lloren cuando quieran llorar, tomen decisiones que jamás tomarían, láncense a hacer cosas que nunca han pensado hacer. Mañana puede ser demasiado tarde...

Quiéranse, ámense, no hagan daño, ayuden a quien lo necesite, no miren hacia el lado cuando alquien necesita un vaso de agua o un pedazo de pan, ahora tan escasos aquí donde estoy.

Cuiden a sus familias, no se separen de nadie sin decirle que lo quieren. No salgan de sus casas peleados, no se duerman con algo que quieran decir, porque en un par de minutos su vida podría ser tan horrible que quedarán con eso atragantado para siempre.

Si quieren sigan mi consejo, si no quieren no lo hagan. Pero aprendan a darle importancia a lo que realmente vale y no a cosas que creen que valen.

La vida, la familia, la comida, el agua, la luz...

Gracias por todo una vez más.
A seguir adelante, a levantarse.

A levantar Chile y a levantar la vida, que nunca más será la misma.

Un abrazo y un beso a cada uno de ustedes.

Nave

Cíclope de madera sin final feliz

2010-02-19T15:11:00.000-03:00

Hoy desperté con el vaso medio vacío
recordando que me dormí sin vasos ni cigarros en la mesa.
Pude inventar una analogía
y declarar que fue tu presencia
-algo inmunda y perdida entre mis piernas-
la que invocó el trago amargo del licor sin hielo.
Esa amargura que deja la delicatesse
de un café manchado de tintas
y la canción olvidada de tus uñas.
Pero te vi despertar
y jugar con la sábana que dormía en el suelo;
te vi alimentar la marca de un silencio
que se hizo obra maestra en mi espalda
y te vi partir en dos
la huella que dejó el susurro de un te amo nunca escrito.
Abrí un ojo,
el otro se quedó pegado en el techo,
cerrado,
quizás llorando, pero lejos.
Con una dificultad casi inimaginable,
el cíclope de madera quemó tus pestañas
cegándote el vacío que dejaste bajo mi mano izquierda.

¿Ya te vas?
No te detengas,
que los finales felices no existen.

Los amantes se atragantan

2010-02-03T03:35:00.000-03:00

Los amantes se atragantan,
escupen nimbos electrizados
y se preguntan
por qué una abeja amamanta a sus crías.
Quieren salir de un cajón vacío,
acicalar la herida que quedó abierta en la ventana
mientras oprimían la mano y las uñas
que escribían un cuento de juguetes resquebrajados.

Hoy el día es negro,
bizarro,
opaco
y se pronostica una lluvia de sal caliente.
Se bañarán los niños en la tormenta
y los ojos no serán ojos,
serán arañas que alimentan los frutos
de una discordia precipitada años atrás.
Las manos no serán manos,
serán pies con lenguas y mucosas deshidratadas;
los amantes ya no se atragantarán
y las abejas no amamantarán a sus crías.
Mañana no será hoy ni llegará a ser ayer.
No habrá cielo que cobije el “nosotros”,
ni un miserable vidrio
que seccione las venas deseosas de teñir el asfalto.

Pon tus dedos sobre los ojos
y presiona hasta tocar tus pensamientos;
hasta que el viento entre a los cartílagos
y te hable mi voz.

-“Speak to me”-

Háblame hasta resecar tu lengua,
hasta desgastar el vientre
que libera el mito diafragmático de tu aliento.
Háblame,
que mañana no será hoy ni ayer.
Háblame,
que mañana no nos atragantaremos.

Romperás en lluvia
y yo,
en la sal que avecina la tormenta.

El epitafio de un Antipoeta

2010-02-02T18:46:00.000-03:00

“No estoy muerto.

Sigo vivo

y te estoy mirando”

Sé que no será

2010-01-29T18:19:00.000-03:00

Sé que no será
cuando te encuentre en el túnel que talló tu descendencia
bajo ese viento que me abrazó al mirarte dentro de los ojos.
Sé que no serás
el almirante de un barco encallado que ya no truena sus campanas
ni se alza para pedir la supremacía de su canto.
Sé que no seré
un sueño, una avenida, ni una eterna imagen etérea perdida en tus dedos
que no se resbala al amanecer, ni sobre el suelo que no pisarás.
Sé que no será,
sé que no serás,
sé que no seré,
que vivo pero muero,
que me encuentro y te pierdo,
que alcanzarte no me basta,
que de marcharme me quedo.

El secreto de mi lamparita (reto)

2010-01-26T03:18:00.000-03:00

Al apagar la luz
mi lamparita me contó un secreto
que viajó hasta un país oriental.
No sabía donde quedaba Irak
ni lo que era un viaje tan largo.
Sólo sabía de dioses mitológicos,
de su Zeus y su Danae;
cuentos inventados por mi papá
que dejó el desodorante fresco de pinos
encima del cajón donde hoy guardo sus recuerdos.
¿Podré lavar esas acuarelas pintadas de Dioses
en un país tan lejano,
sin lavarropas ni detergente bajo el brazo?
Prefiero seguir mi viaje
sin luz ni agua para lavar,
porque prefiero el secreto que guardé en mi maletita
teñida de besos paternales y un barquito de cristal.

Ni ángel, ni santa, ni virgen

2010-01-26T03:14:00.000-03:00

No soy un ángel
ni pretendo entregar mi alma
a un señor de buen corazón;
la venderé al mejor postor,
al que sepa borrar la tinta que manchó mi vestido,
al que entienda que soy caprichosa,
que navego más allá del agua que me rodea,
que no temo partir mis brazos por la mitad,
y que no deseo convertirme en Santa.
La venderé al que me olvide cuando yo decida,
al que se broncee cuando llueva,
al que baile sin música,
al que sienta dolor cuando esté feliz
y al que se amarre a la cama sin aviso.
No soy ángel, no soy princesa,
no soy santa,
ni una virgen (,)* puta.

*Quien desee lo lee con o sin coma, queda a su gusto.

No sé

2010-01-22T04:01:00.001-03:00

No sé en que parte
de toda esta historia
se marcó un final
y un inicio.
Pero prometo
que no reviviré
lo que duele,
lo que entristece,
ni lo que no merece
ser recordado.
Me quedo con los nuevos,
con los míos,
con los nuestros.
Total,
eres mío
y yo soy tuya.
¿Qué más da revolver la olla
si al final,
la comida se quemará
de todas formas?.

Te mastiqué sin lamer

2010-01-19T04:49:00.000-03:00

Si no te mordí los ojos,
fue porque mis dientes se desgastaron
al masticar tu entrepierna.
Mientras montaba tu nariz,
la saliva de mis dedos se ofuscó en tu lengua,
enredada en los gruñidos de perro
que buscaban penetrar el anillo escondido de tu sangre.

Vestida de una palabra altisonante
me llamaste puta
y una uña clavada en tu cuello
te mostró que el sol no es lo que imaginabas.

Me autoproclamé tu exclusividad al revés
y recé una plegaria que reposó en tu virilidad erecta,
imponente,
audaz,
altruista,
pero mía.

Si no te lamí las uñas,
fue porque se perdieron en mi columna
al atravesar mis vísceras humedecidas.

En el borde de tu labio inferior
perforé el sello que te esclavizó a los ojos de mi pecho,
probando el sabor agridulce del manantial de especias
ofrecido por la puta que te rompió la cama.
Tú me ladrabas y yo te mordía,
tú me insultabas y yo te succionaba la memoria.

Y así me pregunto,
¿Me seguirás aman(follan)do mañana?

Y me mordí el corazón

2010-01-18T20:35:00.000-03:00

Y me desvestí
porque ya no quedaban excusas,
porque perdí el tiempo
y lo deshice en un viaje que se ahogó.
Y me mordí el corazón
porque ya no era divertido,
porque el eco de un sueño se partió
y no fue culpa de mis pertenencias.
Y me alejé
porque se nubló lo extraño
y el silencio me maltrató.

Perra vulgar y perro de cola grande

2010-01-13T14:05:00.001-03:00

Quise venderle al mundo mi último suspiro
pero lo compró el tipo que me silbó en la esquina.
Casualmente enredé los tacones en su cremallera
y por cinco eternos segundos,
fui una dama decente.
Intenté disimular mi cara de vulgaridad
impaciente por morder el pedazo de…
“souvenir”
que se instaló ante mis ojos,
pero el par de billetes se desvió
hacia la precipitada suerte del tipo que a esas alturas,
ya no silbaba.
Me agarré al tipo,
al poste sin ampolleta,
al grillo que saltó en mi espalda
y al perro que intentaba morderle el culo.

-el perro tenía cola grande-

Ajustadas las cuentas,
me lancé a un charco de agua
para lavar los restos que no alcanzaron a entrar
y saltó el grillo medio vivo, medio muerto.
Pasó una perra oliendo a días fértiles
y el tipo se fue tras ella.
Me quedé con el de cola grande y un par de billetes mojados.
Paré de gozar cuando me empezó a doler la lengua
y me quité el piercing.

No quiero amarlo

2010-01-06T14:24:00.001-03:00

No quiero mirarlo.
Quiero bailar en el brillo que destella su paciencia,
perderme en sus urgencias y encontrarlo.
No quiero besarlo.
Quiero surcar en el azul de su lengua,
y en el papel que rasgan sus ojos
amanecidos de muros y un cristal.
No quiero abrazarlo.
Quiero correr y lanzarme al suelo
que viste de cuentos una playa tatuada de piel,
oyendo el favor de un mendigo que desnuda su partida.
No quiero sentirlo.
Quiero leer el misterio de su niñez
en complicidad con la madurez de sus estaciones
y sus manos chuecas de riesgos y desventuras.
No quiero amarlo.
Quiero rescatar desde su sed
el abismo y la huída de sus reflexiones
que busca el ruido del aleteo de una mariposa prófuga.

No quiero amarlo, no quiero (tan sólo) amarlo...

Mientras voy y vuelvo

2009-12-26T01:48:00.000-03:00

Te regalo mis huesos
y el tendón que escribe
-mudo-
la rudeza de mis actos.
Te obsequio mis pupilas y pestañas
para acariciar los dientes
y la torpeza de tus pasos.
Te entrego mi lengua
-lasciva y prostituida-
ante el río inerte que desemboca en mi garganta.
Te regalo mis vergüenzas
rociadas con perfume de verano
y la fotografía de un verso
en racimos grises de agua.
Te dejo mis piernas
a veces agitadas, a veces cerradas
mientras voy y vuelvo.

Y te dosificas en flor

2009-12-15T19:06:00.001-03:00

Vas dosificando los besos
y gota a gota
se deslizan
hasta el punto exacto
donde mis pies resbalan.
Te haces invisible en mis venas
y en estropajos agujereados
equivalentes a una carne de gallina,
tiesa y regalada.
Tras un sueño vespertino
corre el esqueleto
anestesiado como un animal sin pulso,
alucinando en la caída del sol.
Voces inconscientes
en un movimiento de decorticación,
festejan un bostezo elemental
en santidad y exorcismos banales.
Y va amaneciendo;
y se van estrujando las tablas;
y llegas en el alma de una flor
que sopla,
así como tus besos,
una quimera ajena a lo que soy.

Sentada en el mundo

2009-12-15T19:05:00.000-03:00

Pude ver nubes pintadas de lágrimas,
un saludo plagado de encantos marchitos
pero no vi el adiós que entregó tu soledad.
¿Qué más da rociar con verbos una explicación
o levantar adjetivos a un sinfín de dudas?
Simplemente,
no soy una vocal.
¿Qué sentido tiene hacerle el amor a una historia
y llorar al envenenar su verdad?
Simplemente,
deseo moverme como tú.
Pude ver que no soy yo
aquella que va y regresa.
Pude ver que no es el lugar
sino el instante
que señala,
una y otra vez,
que quizás
me equivoqué.
Sin embargo sigo aquí sentada
con la convicción de que lo que parece ser
no lo es.

A mi primo

2009-12-07T14:16:00.000-03:00

Muerte, no deshagas el tiempo
acunado en sus manos morenas
que dieron vida a tres soles cubiertos de mares.

Entre barcos que laten hoy ante el regreso
de voces descalcificadas de lágrimas,
simplificas el dolor en una expresión de vida
vista por otros, como la lejanía de lo que él fue.

Muerte, haz de ti una coma,
una pausa que no desgaste el sentimiento
y que prometa, arrodillada ante una playa
que el amor y la vida son más que tú.

A mi primo Mauro Cisternas Fuentealba, fallecido el día 03 de Diciembre de 2009

Soy muda, pero quisiera ser sorda

2009-11-16T03:53:00.001-03:00

Tal vez llegué tarde al festín de insomnios
mientras apagaba el cigarro en el borde de la ventana.
Quizás el tiempo no borró las huellas
escondidas bajo la hoja manchada de café sin azúcar.

Soy muda.

Y en mi silencio obligado,
suelo gritar notas repetidas
(saberlas repetidas me hacen gritar más)
que se aplican a la mitad de la escala musical.

Quisiera ser sorda y no muda,
quisiera oler y no sentir el aroma
que emana,
raspante
tu espera.

Quizás llegué tarde,
quizás antes de tiempo.

¿Pero antes de qué?

Antes de ella,
del tiempo.

Antes de que se acabe el vino
que servimos en una copa trisada,
con la certeza de que al quebrarse
desmoronaría la sangre que mañana,
inevitablemente,
brotará de nuestras manos.

Sigo muda,
queriendo ser sorda.

Sigo esperando,
queriendo partir.

Habita el tiempo en mí

2009-11-16T03:52:00.000-03:00

Me cansé de señalar la grieta de un muro
cuando atrás hay un extenso valle
de soles besados por tu ausencia.
Recórreme en el viento que se viste de otoños
y habita la dermis que saborea
la arbitrariedad del tiempo.
Exclama con punto y coma en el veneno
que inocuo, yace en mi vientre.
Déjate caer en la punta de mis dedos
para levantar en un suspiro
el aliento que al son de una gardenia
contempla el bolero de una noche sin oscuridad.
Habita el roce y la fusión de gemidos
que atrapa el nosotros en un ente sin razón,
sin deseos ni placeres.
Un ente que recorre, al partir
lo que no quedó de ti ni de mí.

En tus manos

2009-11-08T01:20:00.002-03:00

Es de soberbios alzar un grito ante una muralla
y desobedecer al amo del concreto
que en el abstracto de su idiosincrasia
se evapora en el sonido.

Tras el choque que sufrí en la oscuridad,
perdí las manos y los pies.
Colgajos de tendones
se hundieron en los huesos astillados
que acariciaron tus ojos y los párpados del sueño.

Sólo la boca se hizo presente e indemne ante tal destrucción.
Con ella me desangré
hasta perder la lengua en tus rodillas
y resignada al vaivén de mis arterias
me entregué a tus brazos.

Regresé…
y en el regreso que coaguló el beso de despedida
servimos una copa que no era tuya ni mía.
La copa de una virtud que no llegó,
de una esperanza que se perdió en la orilla de un mar sin nombre
y con el paso corto y cansado,
ofreciste tus manos a mi alma.

Con el corazón entre las uñas,
pudiste comprender que se estrujaba
y fuimos nosotros, no ellos
quienes amamos la penumbra de un mundo
que ante tus ojos,
decapitó la vergüenza y el espanto.

De formas diferentes

2009-11-08T01:20:00.001-03:00

De formas diferentes
conozco el lazo que retiene tu aliento a mis caderas.
El séquito de plateados fluidos
que descienden al abismo,
al vacío palpitante de una pared sin muros,
regresa a besar el vientre que alimenta el calor
y el deseo de beber las ansias.

Somos algo,
un eterno y mortal,
una caída y una extraña necesidad.
El verbo y el adjetivo de roces descalzos,
una playa y una estrella que se posa en mi pecho
para nacer en un grito que pide más.

Amanece
y en el vaho de tu aliento
se desprende un dedo que apunta hacia mi cuello.

Y es así, como en un acto innato de dependencia
me esclavizo a la química de tu sudor
y a la erótica admiración de tus pupilas.

Sin razón ni arrepentimiento

2009-10-26T14:39:00.000-03:00

Nació la confusión al interior de sus entrañas cuando adivinó que la muerte no era más que polvo. Tal vez pensó en cobijar el dolor de una mentira, abandonando los ejes colectivos que nacieron de aquella cruel verdad sin embargo, alcanzó a ver entre la rendija de la puerta que la sangre era también algo nuevo, más roja de lo que pensaba.

De vez en cuando se cruzaban imágenes de escenas que arrastraban gritos resonantes y golpes que desvalorizaban su integridad de ser humano, la cual se resumía a un par de zapatos comprados un par de meses atrás con el dinero que había hurtado de una vieja hipócrita que solía saludarlo por las mañanas, pero que en realidad deseaba verlo muerto y arrastrando sus harapos alrededor del río que quedaba cruzando la calle. A fin de cuentas, sabía que ese sería su destino. Aquella voz no mentía y reclamaba la conciencia que se perdió hace algunos años, cuando descubrió que la imagen paterna que yacía en sus ojos, noche a noche se transformaba en un motivo envuelto de tactos y grasas sudorosas. Aquellas noches que dentro de la impotencia de su llanto sentía placer culpable y una desmesurada rabia que se derramaba hoy, frente a sus ojos y bajo sus manos.

Dirigiéndose a la habitación que enmarcaba la tormenta sangrienta y ansiosa, sacudió su cabeza intentando buscar una pizca de conciencia, quizás una explicación para comprobar que no era él el culpable de la bilis derramada sobre el piso. Casi en un gesto de clemencia se acercó al rostro de su madre, viendo en ella algo más que un cofre de sueños vacíos. No fue arrepentimiento, no fue dolor, ni siquiera un poco de amor. Sólo fue un beso de despedida y de súplica, preguntándole por qué aquella voz continuaba gritándole que jamás lo quiso. Cinco años atrás la amó, cuatro años atrás le tuvo miedo y hace un mes la odiaba.

La otra figura que trepaba el suelo agonizante era la de su padre, el miserable cuerpo que bebió de sus entrañas tanta basura desperdiciada en sueños húmedos y en una vida arrancada desde un tiempo que no pudo recordar. Lo miró de lejos con un leve desprecio y al mismo tiempo con tranquilidad. En ese instante no pensó, sólo desvió el rostro y vislumbró una lágrima en su mejilla. ¿El aplanamiento afectivo era real o simplemente un síntoma encontrado en libros y que comúnmente oía entre el personal médico durante sus internaciones? Era una lágrima si, una gota de agua salada que quitó con su mano izquierda.

La noche no era del todo oscura y decidió visitar el río que cruzaba la calle. En medio del caudal respetable y orgulloso, la imagen de lo que parecía un ángel lo llamó. Mientras su respiración cesaba entre burbujas de agua y un zapato viejo que se enroscó en su cuello, aquél ángel lo perdonó y así se dio cuenta de que la muerte era más que polvo. Era un ángel, un río y un zapato.

Son las ocho de la mañana

2009-10-22T17:45:00.000-03:00

A veces la inocencia
se torna el blanco perfecto de una resignación
y la oscuridad
deseable y placentera,
presiona un destino que se convierte en un susurro.
¿Es suficiente clamar por un minuto que no avanza?
¿Es necesario pedir ayuda y gritarle al propio eco?
-Si aún te importa, no me lo digas-

Lo etéreo se desvanece en un sabor conocido
y termina cantando una melodía que suena a desperdicio.
-Amour-

Título de revista encontrado en un basural:
¿Alguien ha visto a mi bebé?
Una cucaracha camina por la letra “A”,
“a” de abajo, “a” de amigos,
“a” de almacén, “a” de a…
El “A”lmacén de la esquina está vacío,
ayer cerró por quiebra, dejaron de vender cigarrillos;
Aún tengo uno en mi bolsillo, en realidad, la mitad…
Todo lo tengo por la mitad,
hasta la puta conciencia… ¿Se nota?
-No respondas-

Hoy saldré a correr
y al llegar a la esquina,
volveré a casa y dejaré de pensar un minuto.

¿Sabes?
Los ángeles no vuelan, ¡ni siquiera corren!
son unos malditos holgazanes,
llegan a la esquina y se devuelven a su casa.
Lo sé, no es lo que estás pensando
pero yo lo creo,
yo lo vivo.

Son las ocho de la mañana,
hora de volver a pensar como tú,
como todos.

Mariposas en luna llena

2009-10-14T14:58:00.000-03:00

Te invoqué en el espejo
cuando una mariposa,
posada en su metamorfosis,
bebió el color de tu pecho.

No sé si dejaste tus manos en mi espacio,
ni si tus ojos lloraron la saliva que engendré en tus labios.
No sé si la luna llena dibujó tu aliento en mi vientre
cuando en un beso, escribiste mi nombre.

Una cama de nubes,
tejida con plumas entre tus dientes,
llamaban el instante que nació en mi espalda,
enlazando en mi lengua tu columna,
empujando el aullido de tu ojo acorralado.

El embrujo de una mariposa,
aquella que tomada de tus cabellos,
aún revolotea bajo la dicotomía de mi sueño,
me mostró que soy yo
el dulce dolor de tu noche febril.

No te conoci antes y no viví para perdonarte

2009-10-08T12:37:00.001-04:00

(A quienes nunca supieron que alguien existió)

Se fue la vida intoxicada en verbos
cuando en el sollozo de mis latidos
sucumbí ante el regazo de tu incredulidad.
Supe de tu infierno y tus desventuras,
caí sin retroceder entre el veneno
y en una mirada de reojo al infierno
se desvaneció el tiempo.
Aquél tiempo que tejió mis venas,
que te sonreía a instantes,
aquél tiempo que te abandonó.

Sé que me dibujaste sobre un ombligo virgen
mientras mordían tu inocencia
y que el llanto sobrepasó el vacío de una vereda.

Arruiné lo que tus diecisés otoños
preparaban al terminar un verano,
caminé sin rumbo hacia una cuna inexistente,
hacia un sustantivo sin nombre propio
y entre el canto de un pájaro que parte hacia el sur,
me perdí.
Desvié la mirada y mis manos cayeron a tus pies,
me pregunto si me pensabas,
si acaso tus párpados soñaron
con el trinar de un día de abril,
o si mis labios serían tus violines
alados y hambrientos de admiración,
arrullo de besos sin prejuicios,
sin intenciones de imaginar la realidad.

Sé que me querías,
sé que tu calor abrigó mis ansias,
que tus miedos,
aquellos habitantes de sombras
resucitaron el vicio
y el deseo de perderte entre canciones inconclusas.

Quiero sentir
que en ese lecho no existió el arrepentimiento,
que sólo sucumbiste ante el intento de ser tú
y de acariciar el alma de quien no te amó.
Quiero pensar
que no supiste de mí ni de estas palabras,
que no imaginaste el cielo que te entregué mientras dormías.

En mis semanas sellé una página,
una página sin nombre, sin tiempo
y sin registro en el mundo que tú creaste.
No quise destruir tus sueños
ni abandonarte.
No te concí antes y no viví para perdonarte.

No es mi intención molestarte

2009-09-27T13:24:00.000-04:00

Lanzo mis versos hacia el silencio
y en la complejidad de una sorpresa,
se aferran al metal que tiñe mis dedos.

No es mi intención molestarte,
pero no consigo encontrar - nos -.

Es mío tu vientre, Virginia

2009-09-27T13:21:00.000-04:00

¡Virginia! souvenir de pieles en abismos
que se aíslan en el retroceso de un beso.
Arrebato de espejismos blancos,
tranparentes y ocultos bajo los brazos
que acurrucan marcas de caricias
atadas a un segundo que no es tuyo.

¡Virginia! te llamé entre manos agrietadas
y no encontré más que lenguas;
una copa envenenada de sudor
y un roce de dientes entrelazados.

Usurpé tu nombre y lo abracé a mi cintura.
Tropezando un par de veces en los hilos de sábana
que vistieron la semilla de mi ausencia,
te dibujé una mañana sin nubes
y una flor en el vientre que ayer tuyo,
hoy es mío.

¡Es mío tu vientre, Virginia!
Mío, como el acento que grabé en tu ombligo
al besar el borde de tu pelvis,
como el lecho agridulce que tejí al beber tus dedos.

Palpo las ansias que nacen en tu soledad
y me pierdo en el fuego que morirá en tu olvido.

No fui programada para fingir

2009-09-04T17:34:00.000-04:00

Te sumerges revoloteando
en la relajación de mis esquinas.
Viajas en tu terquedad,
-ilusionado-
sonriendo una victoria estancada en tu entrepierna.

...Pausa…

Insistes en resucitar los gemidos silenciosos
y yo,
montada en la capacidad de tu humanidad,
rasgando la pintura que enmarca mis sentidos,
despierto.

Consigo rozarte
sin penetrar el colchón bajo tu espalda.
Así naces bajo mis uñas
y yo muero en tus caderas,
tropezando en ojos cerrados
y cayendo por el costado de mi garganta.

Has cumplido al embestir mis extremos,
extenuando las razones
que arrastraron la cama hacia mi espera.

Desabotonando un beso
-te repito entre alientos-
que no fui programada para fingir.

Desarmonías cromáticas

2009-09-02T03:11:00.000-04:00

Incendio las memorias
en un fulgor de fe empedernida.
Se oye la naturaleza de mis vergüenzas.
Rogando, a quien no perdona
la misericordia que perdí
en aquel lugar que iluminó sus sombras,
sucumbiendo a la partida de los ojos
que no callaron tras el porta retrato.
Hoy duelen sus pedazos,
aquellos gritos que quebraban sueños
se mezclaban en la sopa sin sal.
¿Olvidaremos el llanto prostituido?
¿Se borrará la sangre
que cubrió tus sábanas viejas?
No puedo oírte desde tan lejos.
Por más que grites
no alcanzo a pedirte perdón.
Mañana me levantaré temprano
y pintaré una piedra en tu nombre
desarmónica e infantil,
única y constante en sus matices.
Empolvada de flores
dibujaré el cielo que te prometí,
el que se nubló en la despedida
secuestrándote la sonrisa,
firmando el contrato que pisó el infierno.
Abandoné tus zapatos en la calle,
sin pedirle permiso al grifo de la esquina,
-pensándolo bien, no me despedí de él-
Te entrego mi copa rota,
¿Sabes?
-la quebré adrede-
tiene unas manchas de sangre,
tal vez un colgajo de piel en el borde.
Te la regalo,
será nuestro pacto.
Y si miras a contraluz,
el rojo cromático del cristal
escribirá mi nombre en la pared,
y el retrato de cuatro sombras abrazadas
sanará el dolor de tus labios.
-Te lo prometo-

(A quien me dijo: “Se puede perdonar, pero no olvidar”)

Bebiendo cenizas

2009-08-24T00:45:00.000-04:00

Compadezco al cigarro que yace en su cenicero,
compartiendo su mortalidad.
La humanidad los aclama,
los llora, los pelea;
mata por hallar el camino que arrastra sus cenizas,
hasta consumirlos
acabados,
solos...

Comeré de las cenizas que se estrechan.
Diluidas en alcohol, encenderé la fe
y beberé lo consumido,
lo apagado.

Me alimentaré de dinero,
de las frustraciones y la preocupación.
Celebraré casamientos y bautizos
compartiendo alegrías y complicidad.

Mi esófago apaciguará el cigarro del asesino
que viola a su víctima con el filtro apegado a sus labios;
el de las vírgenes
que fingen hacer el amor en sus pulmones.

Beberé las cenizas de las prostitutas
esparcidas y húmedas de fluidos,
rasgando mi garganta en mitades sin definir.

Esconderé entre los dientes,
el humo que nació con las escolares;
levantando sus faldas desvergonzadas
que buscan ojos de párpados entreabiertos.

Así bebo el llanto de su desesperación
y el secreto de tus días interminables;
mientras fumo el último cigarrillo del día.

Mi Palco

2009-08-24T00:44:00.000-04:00

Si tal vez soy capaz de distraerme cuando juego con mi propia vida
puedo aniquilar las palabras,
incluso las mismas frases que intento lamentar.
Puedo dar amor y renacer cantando,
quizás abofetear al tiempo
y caminar
por el borde de la arena que sigue mi sendero.
Soplar en una hoja en blanco y escribir mi aliento
Escuchar...
escuchar algo que no quiere dejarse oír
¿Es locura?
¿Es absurdo pedir que la sombra se enrosque en mi cintura?
Prefiero espinar mi vida,
lanzarme en una cuerda floja
y gritar hacia adentro.
Decidir que no me importa
y que la humanidad que cerca mi destino se haga historia,
se haga incluso muerte.
Quiero negar que pienso, que pregunto.
Mi palco se inunda de mis desventuras
y de la sal que se mece en mis epicantos.

Infierno sin garantía

2009-08-14T00:56:00.000-04:00

Soy tu infierno,
el que se desvela al revés de tu vida
y arrasa con el extremo de tu sensibilidad.

Soy la ley
que decreta el luto de tus latidos,
amargándote los sueños
y silbando la muerte en tu oído.

Alcancé a tallar en tu columna
el escalofrío de mis entrañas,
armando la mentira
que reclama la sombra de tu olvido.

Soy la vacante dispuesta,
el límite exacto de la asfixia,
la que despierta al terminar el día
-con aroma a muerte-
sin derecho a cambio ni garantías.

Agosto de 2009

Reflexiones de una futura enfermera

2009-08-11T22:07:00.000-04:00

Tal vez la existencia de mi propio individualismo me lleva a pensar en la razón que delimita mi estadía aquí. Sin embargo, imaginar que me alejo de lo que vivo día a día, nubla la posibilidad de extender el horizonte que yo misma, juzgo como el único camino a seguir.
Analizar el entorno que se abalanza ante la inminente resaca de un sistema sin sentido que no intenta ocultarse y que, al contario, muestra la crudeza de intensos desatinos, consigue instaurar el elevado desamparo del alma que clama el roce de unas manos o el susurro de un segundo que, a pesar de lo ridículo que pueda pensarse, determina una sonrisa que quizás, eleve las ganas de vivir y no dejarse derrotar.
Es sabido que la enfermedad deja entrever la vulnerabilidad de un individuo el cual, ante la desgracia que lo obliga a enfrentar la absurda realidad de ser quien ayer solía ser, entrelaza los días pálidos y las paredes inertes de una sala de hospital. El tiempo se estira y se encoje, se detiene y avanza a instantes, se cuela entre las batas blancas y los tubos que perforan la indemnidad de su dignidad ahora ultrajada, mañana extinta.
¿Por qué nos cuesta entregar la “palabra de aliento”? Quizás porque tememos decir lo incorrecto o tal vez, avanzar hacia el miedo que yace dentro del cofre tendido en aquellas camas, hacia la angustia que brotarían de lágrimas a las cuales prometeríamos una salvación que se resume en la pausa para alcanzar la paz y el descanso de un sufrimiento que va más allá de la misma enfermedad. Esa pausa que promete una vida eterna, una entrega desmedida a la fe que no es nuestra, que no es mía. Determinar que al cerrar los ojos, el latido que entrega sus signos vitales se torne el fracaso de aquello por lo que luchamos y por lo que hemos sido formados. ¿Hasta qué punto vale la pena salvar una vida? Cuando en realidad, la decisión ni siquiera es nuestra.
Sólo resta respirar hondo y consumir aquél aroma de hospital, aquella mezcla de vida y muerte, de silencio y agonía, de alegría y de tristeza que inevitablemente llevamos a cuestas y que por más absurdo que resulte en ciertos instantes de nuestra vida, se acumula en el alimento que nos lleva a elegir lo que hacemos y a seguir adelante sin temer al enfermo que sufre, si no a nuestro propio desprecio ante el dolor ajeno y al inevitable contacto de la muerte inminente, tan ajena a nuestra propia vida y tan presente en aquella cama, al fondo de la sala de un pasillo lleno de nada.

Danae Alvarez Cisternas
Agosto de 2009

Te pinté en las piedras

2009-08-06T00:34:00.000-04:00

Quise definirte bajo las cartas desteñidas
y dormidas en la inocencia de tu aliento,
mirar hacia el interior de tus ojos
y respirar el sabor de tu beso.

Quise,
-en el anhelo de mis emociones-
fusionar mi existencia junto a la tuya,
imaginarte en la arena que me alimenta
y pintarte en las piedras que abracé.

Mirándote en aquella llama,
se quebraba el cielo, dividiendo mis mundos.

Bajo la sábana y sus manos
te viví y te soñé.

Sueño de infancia

2009-08-03T00:24:00.000-04:00

Me ahogué mil veces allí.
Regresé al vacío para recordar
y sentir que no había nada.

¿Lágrimas?
No.
Era agua, era niebla.
Era el llamado de lo que busco
y aún no encuentro.

Veneno en cobre tinte

2009-07-22T22:39:00.000-04:00

Acumulo la risa en el éter que,
cuajado de quebrantos ondulados,
desmorona el tiempo mal nacido
bajo la tormenta de una visión.

Hechicera…
¡sí!,
¡majestuosa elegancia que adulo tras mis pasos!

Tras el vacuo insomnio que llena el infierno
se recuesta la pesadilla y el sueño.
Sereno y multiplicado,
el miedo evoca al aliento que,
en su hedor de plegarias añejas,
tejió el que hoy es mi lamento.

Hechicera…
¡sí!
¡sediento encanto de inocencia perdida!

¡Mía, mía, sólo mía!
¡Tan pura como el vaso que bebió tu nombre!
¡Tan anegada como el pulcro viento
que se viste no de oro, y sí de cobre!

El catre bajo mi espalda

2009-07-21T00:02:00.000-04:00

Es en un vuelo
donde se tocan los pecados.

Montados en cinturas ondulantes
se golpean los séquitos llenos de piel
que en sus colores azules y violetas
derraman en mi vientre la acidez de sus esencias.

Es en los pechos
donde se guarda el umbral del deseo.

Sangra en dolor y en lenguas descalzas
padeciendo en la agonía de las mordidas
el sombrío cetro de su erección infernal,
tatuando el camino que saborea mi saliva.

Te arranco la boca que cubre mi entrepierna
esculpiendo en la lengua,
la silueta de la celebración de mi orgasmo.

Mientras tu mano alcanza el catre que tiembla bajo mi espalda
las uñas de mi carne amoratada
se clavan en la perdición de tu columna en oleajes penetrantes,

entregándote mi gemido,
mis aullidos de perra en celo,
que resecan tu vientre
alzando el grito de tu alarido en mi cuello.

El albedrío de una demente

2009-07-20T23:57:00.000-04:00

Hoy me siento ante el color de la desdicha
y aquella sonrisa que solía caminar entre mejillas
pertenece hoy
al crepúsculo de un día de Julio.

El talante de los transeúntes
se viste de chubascos y temporales que abofetean
en mudos gritos, ahogos, y tristezas
la sal que reseca mi cordura.

Y así transcurre el dolor
como protagonista de un circo de la vida,
escondiendo en la farsa de risas y alegrías

la sangre de la herida
que dibujó el roce de mis labios
al besar el borde de sus dedos.

He vuelto a fallar a favor de mi demencia
en la pretensión de ilusionar en una mentira
las manos que protegían mi avenida.

Es el juego de siempre
lanzando mis zapatos al abismo,
durmiendo en los rieles del tiempo,
desangrando los ojos ante el sol.

Si pudiera mantener vivo
el silencio de la distancia,
lanzaría la semilla de mi intuición
a la plegaria de sus pensamientos
para hacerla parte de mi ecuánime albedrío.

Con el fusil en la entrepierna

2009-07-12T17:41:00.000-04:00

“Y en un intento
sacrificó su verdad”

Dándole la espalda al respeto
aceptó el castigo,
aquél que le respiraba en la nuca
gritando, azotando,
hablando de perdón.

…Seguía oyendo…
El fusil cargado le sonreía,
enfriaba la entrepierna
abandonada años atrás en un par de alas
que migraron hacia la memoria de un senil callejón.

…Miraba a la nada…
La sombra le contaba historias
empapando las paredes
de calles, avenidas y veredas,
de serpientes, pesadillas y camas vacías.

…Escribió una nota…
Dedicando una línea a su boca
le agradeció el calor de labios ajenos;
a sus manos
les prometió ser dueñas de lo que quedaba;
dándole a su alma
la maldición de haber amado a ciegas
a unas alas que al migrar al olvido
abandonaron la esperanza.

Límites agorafóbicos

2009-07-11T17:52:00.000-04:00

Dame una razón
para seguir el rumbo hacia atrás,
arrancando la cerradura
de un cambio irreversible.

El ahogo de un germen ridiculizado
dentro del miedo al mareo,
a las flemas, al vómito descerebrado.

Soy la gran mentira de un diástole,
la absurda contracción de un orgasmo
representado en la influencia de mis pupilas.

Me atraganta el miedo
al sudar en el licor de sangre ajena
y es el réquiem de mi muerte
la ilusión del dolor arrepentido.

He hechizado a la única luz
aquella dulce, sin acidez ni amarguras;
fui parte del engaño a una multitud
miembro de la desnudez en emociones
rodeando cuerpos, músculos y huesos.

Fui la flor, la tierra, la diosa
sumergida en escarcha invernal,
en delirios y nudos de angustias
atragantada con plumas de ángeles
golpeada por el paraíso
destronada…
por el poema que hoy escribo.

Dibujándote

2009-07-11T17:50:00.000-04:00

Te descubrí sin querer
entre la lluvia que emborrachaba el incienso;
aluciné en lo cotidiano
…deslizando el aire
aminorando mis marcas…

Te atrapé en un poema
que sentía presente en los minutos vividos;
sentada junto a una pluma
que en suaves melodías
cantaba a tu nombre.

Desperté junto a la esencia
acunando entre mis brazos a tu soledad;
envolví los besos que revoloteaban
sudorosos y llenos de amaneceres.

Sembré mi destino en tus virtudes
alejándome del reloj…
que con su arena contaba
-mudo y atónito-
cada caricia de tu mirada.

En mi espejo

2009-07-11T17:49:00.000-04:00

Me pregunto
si en tu mundo se alcanza una estrella
o si en la sombra se auscultan promesas;
si existirán ofrecimientos redoblados
junto a juramentos que pavimentan
cementerios profanados.

Olvidarán,
en tu universo,
que son mortales aquellas esquinas;
ultrajadas por bostezos de santos sin nombre
a la mirada esquiva de un Dios
que ni siquiera en estos versos,
se hace hombre…

Einsamkeit (soledad)

2009-07-11T17:48:00.000-04:00

¿Me hablas a mí?

Doy vueltas alrededor de mi misma
sin encontrar el inicio ni el fin.

¿Alguien más se percata de mi existencia?

…Giros entrelazados…
casualidades vívidas en un cuarto,
un tercio o la mitad de una circunferencia
jugando con mis latidos, azotando el paso.

¡No me hables!

Desintegras el eco de mis historias
((un carrusel, una avenida
un payaso sin maquillaje
es el circo que emprende el viaje))

¡Aléjate de mis manos!

…No puedo ahuyentar la gloria de tu voz…

Me atrapas en el colapso de venas ingurgitadas
que se desatan en la simplicidad de un deseo;
impotente desequilibrio
de lucidez en un vómito turbio.

¿Por qué sigues hablándome?

¿acaso no ves que me reduzco a lo absurdo?

Presa de una realidad únicamente mía
que no merece entendimientos;
ahuyentada con espinos
obligada a vagar entre pasillos.

¿Pretendes guiarme?

…Las direcciones llevan a la mazmorra…
el calabozo de paredes blancas
arrastra un cáncer con hedor a epidemia
alcanzando el haz de la única luz difuminada.

((Sólo tú y yo sabemos quien soy))

Una silla en medio de la nada,
una risa callada en la multitud de rostros asustados;
una voz agónica sin esperanza,
un cuerpo meciéndose en la lluvia de la mañana.

La cruz de mi pecado

2009-06-25T02:56:00.000-04:00

Es la cruz
el castigo de miradas prohibidas
del acecho, del silencio
el olvido incierto de tu cuerpo de miel.

Naciendo entre una nube de polvo
asfixiando el tiempo, contando los segundos

((somos dos, casi uno))

los que caminan con pecado
… tildando el gemido de tu mundo…

No es amor,
no es capricho ni la fidelidad de la ternura
es el juego de una noche
…es el escape de la locura…

Aleluya

2009-06-25T02:55:00.002-04:00

Rocé tu piel
y en un llamado secreto
en tu vientre se levantó el beso.

Era la fe de mi deseo
viajando...
en un suspiro errante del cielo raso
desplegando en tu boca
la bandera de mi cuerpo sin nombre.

Desaté la corbata del tiempo,
arranqué cada botón
de un bendito girasol de amalgamas.

-Somos cómplices-
de un crimen por pagar,

el secreto...
de piernas entrelazadas,

vaivenes...
fricción de incandescencia del matiz,

el quebranto...
de un gemido angelical
dibujando en tu boca
el clamor de un Aleluya...

Desde mi vientre

2009-06-25T02:55:00.001-04:00

Sentada en el umbral del mundo,
oyendo la cortina de rocío
que siembra gestos de una flor salvaje,
oculto el orgullo por encima del sol escondido.
Bajo la melodía de un acordeón abandonado
nace el haz de luz de una ansiedad de esperanza,
iluminando desde mi vientre
aquella marca de perdón arrepentido.
A lo lejos se divisa el mar
ajeno a la cortina de rocío,
que entre mis manos
-insólito cielo esparcido-
escurre la madrugada en fuga.
Aquél camino de antiguos veranos
aniquilados en el verbo de una vida inconsciente
estremecen el viento en mi interior
y yo,
la princesa destronada de un mundo paralelo
se desvanece…

El día que decidió no avanzar ( A mi padre)

2009-06-25T02:54:00.000-04:00

El día decidió que no avanzaría;
Una lágrima, quizás sin sentido
cayó a la sábana que días antes
cubría los últimos suspiros de tu vida.

¿Es locura pedir explicaciones,
cuando sabes que nadie responderá?

Cuando vi al ataúd llegar
deseaba que no fueras tú.
Las miradas de compasión ante la figura infantil
ansiaban una reacción ante tus manos inertes.
Un beso, casi obligado
me llevó a viajar por el frío de tu mejilla
y aunque esa frialdad sin comparación
recorrió cada recuerdo de tu sufrimiento
blasfemas ante los espectadores nacieron de mi boca.
Reclamé a la injusticia,
a la distancia y a tu muerte prematura.
Tantas miradas enmudecidas
tanto llanto sin poder callar a una criatura
que ante tal desesperación,
su entendimiento viajaba en gritos de angustia.
Reclamé a Dios, a su absurda misericordia
¿Debía pedir perdón?
¡era mi padre el quien yacía en ese ataúd!
A lo lejos,
una melodía estremece lo que queda de tu rostro,
alguna frase que rompía los esquemas de un día lluvioso
y el miedo irremediable
de olvidar tu voz.

La huella del estandarte

2009-06-11T21:41:00.000-04:00

Es la noche
a la espera de un juicio,
el profeta anhelado
sin cuento y sin espíritu.
Es la luna apagada
mi sol, mi delirio,
el precio pactado
de los ojos surcando el abismo.

Son los pasos
de un viejo estandarte,
el cansancio del mundo
del tuyo y el mío... siempre distantes...
Son carcajadas olvidadas
apagadas en besos ondulantes,
el vidrio empañado
de tu llanto y de mi sangre.

Fuimos...
la visita inesperada,
la obertura del espectáculo
lleno de gozo, lleno de...nada...
Fuimos...
un futuro que hoy se apaga,
tu vida y la mía
en las huellas de una playa.

El niño del pasaje

2009-06-04T01:50:00.000-04:00

Oscurece en el subterráneo de los olvidos
de los pesares, de los estallidos.
Sellado a una suerte incierta
imaginaria e inconmensurable penitencia.

Con la pared extendida y los sueños aplastados
el suelo recoge el llanto quebrantado
con los pies azules y descalzos de ternura
descansa el hambre, el recuerdo y la dulzura.

¿Será el suspiro la saciedad de su escultura?

teñida, solitaria e indeseada
desbocando la condena perfumada
con olor a invierno y a lluvia sin lavar

¿Será el remanso que ha de caminar?

Sus ojitos llenos de miedo vencido
derraman ríos y mares en el asfalto esparcidos
resignado y rendido a la absurda condición
de ser sólo un muñeco de satisfacción.

Son siete las desdichas que lleva a cuestas
siete inviernos de injustas apuestas
tazadas en un pasaje húmedo e inmundo
en el hogar de un niño sin pasado y sin futuro.

Balada de un burdel

2009-06-02T22:43:00.000-04:00

Tengo un infierno desvelado
una promesa agotada,
un sendero que me lleva
a la esperanza añorada.

Con el orgullo intacto
serena, caminando,
se detiene el cielo
en la perfección del viento.

Es la balada inalcanzable
aquella de los burdeles,
hoy dormidos en las calles
que se alimentan de papeles.

Es el silencio del jardín,
son los nardos pesarosos
ocultando el dolor
de los llamados tormentosos.

Es mi recuerdo,
el puñal de los años,
desvaneciendo el poema
de este escrito desgastado.

Viva chile

2009-06-02T22:42:00.000-04:00

Brindo por los años añejos,
por el pan amasado en horno de barro
la lluvia que destiñe las calles
y el vino dulce de mi viejo barrio.

Elevando un volantín en septiembre
se viste la tierra de blanco, azul y rojo.
Es la gente de mi pueblo
la que canta y toma chica, ni tanto, ni tan poco.

Son los borrachos que brindan por la patria
persiguiendo el cacho que circula por la fiesta,
es mi sangre, alborada de la dicha
que danza, con un pañuelo blanco en esta brisa.

¡Brindo!, dijo mi vecino
¡por el ponche de tu casa!
y de tanto que le dije asombrada:
¡deje de chupar, compadre!
me preguntó: ¿ y por qué no le dice eso a su hermana?

¡Viva Chile, mierda!
lo digo con orgullo
porque es mi vida la que queda
en este suelo, tan mío y tan tuyo.

2009-05-26T18:54:00.000-04:00

Tanka (Consta de cinco versos de 5-7-5-7-7 sílabas.)

Tu voz me arrulla
alejando los miedos.
Entre mis manos,
que celan esa boca
me pierdo en el silencio.

Haikus

2009-05-25T22:17:00.000-04:00

Es mi petición
salir del desperdicio
de nuestros pasos.

Entre tus piernas
despierto al anochecer
saciada de ti.

Talcahuano

2009-05-23T16:42:00.000-04:00

Nací entre los roqueríos de un puerto de grandes avenidas
conociendo su historia entre el hierro forjado y la sal.
Saludando a los viejos lobos de mar
me torné parte de su sangre, de su herencia.

La lluvia ha cubierto los techos de lata
los que salen volando durante los voraces temporales
inundando las poblaciones que hacen revencia a los cerros
alzados al compás de las industrias del puerto pesquero.

Al graznido de las gaviotas, el amanecer retorna a mis ojos
el mar, tantas veces sepulcro de almas perdidas
idolatra al cielo que se mece sobre las nubes atrevidas
amenazando volcarse sobre los mechones de mi cabello.

¿Podré alejar mis pasos de estas calles rotas?
Cuando sólo la locura de los borrachos en las esquinas,
despiertan al viejo puerto luego de la farra sin causa
cantando la plegaria del himno de sus sueños.

Si de tí, puerto querido, vuelvo a partir
será este el legado de mi cariño.
Si volviera a equivocarme una vez más al irme de aquí
serás el nido, Talcahuano de mi vida,
del silencio que en mi cerro hoy habita.

El foco de atrás

2009-05-22T03:09:00.000-04:00

(A Mónica Troncoso, por la genial idea del foco de atrás)

¿Ves a la gente pasar por la calle?
yo solía verla cuando el foco de atrás
con tenue brillantez,
alumbraba mi vereda.

Deslumbraba la inocencia de las siluetas calladas,
amortajaba el llanto de la luna en calma.
Cuidando las almas perpetuas de sal,
alzando el tiempo de su luz, sin piedad.

Calla,
¿oyes las voces que circundan el foco de atrás?
las polillas se retuercen entre el musgo del pedestal.

Anillando el cascarón de las sombras
las heridas de las nubes caen a mis pies,
rozando con ansias el manto gris del invierno
hundida en la vereda singular del viento.

¿Deseas retornar a la luz que te entregaba el foco de atrás?
piénsalo bien,
hoy somos una sombra que esquiva el sendero
que se desvanece sin razón ni causa
bajo la oscuridad de aquél tendedero.

Pluma de cristal

2009-05-19T22:39:00.000-04:00

Fragilidad del alma que entona la imaginación
dibujando sin límites de espacios
en cada centímetro de la mirada ansiosa
que teje, acompañando a una voz,
el clamor de la aurora.

Racimo de circunstancias que crecen
que endulzan la individualidad de una frase,
estallando en la artimaña de la lucidez
por cada humano que se arrulla en su cauce.

La pluma,
merecedora de idolatrías extasiadas
tatuando la danza de la locura sin causa,
alzando la copa de vino embelezada.

El cristal,
desafío de un grito sin nombre,
sutileza de un par de noches en agonía,
la caricia de esta loca
que sobre versos
C
A
M
I
N
A

Como el vino tinto

2009-05-19T22:37:00.001-04:00

Reluces al mirarte en un templo de colores vermellón
intentando arrastrar una despedida sin final,
aferrándote al encuentro de un pasado distinto a los demás,
cuyo aire se evapora en la inspiración de tu voz.

Ardiendo junto al veneno de tus recuerdos
devoro los frutos de la dulce plegaria de tus gemidos;
mientras el periódico de ayer anuncia sin compasión
-atónito bajo tus manos-
que el día ha partido.

Alrededor de tu tibia piel se resbala la experiencia de amores,
arrancando en cada pálpito la inevitable costumbre de tu encanto
saciando con el sabor de tus labios, con el fuego de tu aliento
la esperanza de mis días, bebiéndote en cada roce
-como el vino tinto-
entre la geometría singular de tu noche.

Día de la Enfermera

2009-05-12T21:25:00.000-04:00

Renaces en cada llanto, en cada pedido de ayuda
Cautivando el dolor de noches agónicas
Brindando el canto ideal de la compañía final
Rasgando el tiempo, congelando los instantes.

Alcanzas aquella semilla del río de los sueños
Llegando al extremo de un sinfín de entregas
Dibujando con un trazo de sonrisa, la silueta de la vida que se escapa
Cual guardián de un templo de realidades libres.

Recorriendo un pasillo desvanecido de histerias
Atraviesas, sin caer en el dominio de la oscuridad,
El reflejo del despertar que susurra el aire
Dejando la vida, en un beso moribundo y dispuesto a partir.

Duerme niñita

2009-05-12T20:02:00.000-04:00

Duerme niñita, entre los lirios de la alfombra,
olvida el calendario que tiende a repetir
las mismas sombras que se enfrentan a tus pasos
brotando en destellos que retroceden con sigilo.

Ni siquiera los gritos derretidos que atraviesan el umbral
que incesantemente susurran sobre tu espalda
abrirán la ventana de luz que se alejan de la realidad,
sollozando en el pasillo del muro de tus sueños.

Duerme niñita, acurrucada en los brazos de un recuerdo,
admirando el silencio que poco a poco se desata.
Alejándote del verbo de la injusticia,
de los presentes corporales de la bestia que te tiene aprisionada.

El olor a tabaco que destilan sus manos,
hurgando entre la inocencia de futuras miradas
recogen, sin un mísero pensamiento
el sepulcro de tus días felices.

Duerme niñita, que en el regazo de esta noche sin tormenta
serás el ave que privada de su plumaje
surcará el cielo más allá del tiempo,
a la espera de un nido que no detendrá la sonrisa añorada.

Duerme niñita, yo seré tu compañera
ahogando los espacios de aquél inconciente
sosteniendo tu mano en el vacío
llevándote a mi lado, sin sollozos ni escalofríos.

Un gato negro en el tejado

2009-05-03T01:35:00.001-04:00

Mirando hacia al sur;
los ojos palpitantes de grises esquinas,
observando la vida apagada en un hilo del tendedero
y ella, con la silueta entre sábanas, indiferente a la escena sobre el tejado
oye el tren que a lo lejos se escapa con el viento.

Sus memorias sin sentido, bajo el techo sin cielo raso
se acurrucan en las palabras de amor que antaño llenaban su existencia.
La cruz de su sigiloso compás al andar
yacen hoy en un charco de lluvia desgastado.

¿Es éste el símbolo de fidelidad que mis últimos minutos,
llenos de extraños silencios,
se aferran a la religión de los sueños de su vestido?

La vista ofuscada, sin solución aparente
dibuja cada mechón de su cabello
y sus manos, reveladas en caricias interminables
se encuentran con el eco de mi aliento moribundo.

¿Es éste mi último lecho,
el frío y cruel término de mis días junto a ella?

Las sábanas del tendedero han grabado su silueta
y sin conocer las lágrimas, se reflejan con dolor en mi alma sin suerte.
Así se va el silencio de mis temores,
tan insignificante, tan irremediablemente olvidado.

Seré uno más de tantos absurdos agónicos,
que pasan su vida enamorados de la nada;
seré, el abandonado
sólo un gato negro más que muere en el tejado.

Memorias de un hombre muerto

2009-04-27T02:06:00.000-04:00

Si pudiera contar una historia
narraría al tiempo como mi fiel escudero
y entre tanto que pienso en los recuerdos de mi olvido
asiento, con una rosa en los labios
mi cruel y desesperado destino.

El camino que mis ojos taciturnos han extraviado
lleva el tatuaje de cielos que se aniquilan,
cansados de sus verbos contraídos
se esparcen bajo la tormenta que lentamente se avecina.

Una cortina rasgada me mostró el mundo
amortajado de cenizas que mis pisadas iban dejando;
callado, en el abismo de mi inconsciente taciturno
nacían las aves de mi espacio, con sigilo caminando.

El racimo de los instantes congelados en segundos,
crueles espasmos de sonrisas apagadas,
ofuscados de placeres inmundos,
ofrecían el precio de habitaciones incendiadas.

Rápido como un beso furtivo
robado, casi secuestrado
la vida se fue desvaneciendo
impregnada de arrepentimientos que en el ayer he arrastrado.

Las raíces de mis entrañas que ruidosas se revelan
repiten sin cesar las voces de mi conciencia,
reprimen los gritos de las almas que celan
agónicas y extraviadas, cada instante de mis vivencias.

Hoy no lloro por estar triste
ni sonrío por estar feliz
ser un ente sin sentimientos, preso y libre
me hace pensar en lo insignificante que es morir.

Debajo de esta tierra sin vida
absurda, extraña y compartida
se retuercen las memorias sin sentido de un muerto que alucina
y entre sueños imposibles que en soledad se mimetizan.

El Dios hecho cisne

2009-04-23T02:08:00.000-04:00

(A Leda y el Cisne)

Tumbada en la fina hierba de un campo estéril
yace semidesnudo el cuerpo de Leda;
a la mirada del Dios Zeus,
aclamado por las finas líneas de la princesa
- fémina exótica de soles amanecidos -
renace el ser cubierto de nevado plumaje.

Sediento de los níveos muslos
reclama la virginidad carnal del velo encantado
penetrando la ausencia de su luna escondida.

En un aguacero encendido,
hervido de placeres tildados,
entre lenguas confusas,
desatando el orgasmo en un cruento alarido.

¡Esfuma mis caricias!
¡Amasa mi sexo palpitante!
¡Estruja la etérea cintura de este lecho insaciable!

¡Oh! Dios del placer reencarnado
¡Oh! Ave sepultada en mi sinfonía inconclusa

Último momento de pecado;
encerrado en el espacio de la pelvis virginal
se deshace en una lluvia carnal
el tornasol del encuentro extasiado.

Conjugación perfecta

2009-04-23T02:07:00.000-04:00

Así,
protegiendo tu sexo entre mis piernas,
saboreando el gemido de tu lengua.

Desatando el roce de mis muslos soñados,
encontrando el sitio de tu dorso,
exactamente abismado.

Así,
desparramando el líquido de mis pensamientos;
deseando la adicción de tu vientre seminal.

La fertilidad estampada en tu mano curiosa
buscando la flor de tu sentido carnal
en mi silueta que en tus dedos goza.

Así,
ensimismada en tu vocablo vagabundo;
respondiendo a mis pedidos lujuriosos.

Hembra en celo de las huellas de tu cama;
rompiendo la inocencia del cuello mordido
lamiendo el cielo de la estaca acompañada.

Así,
en vaivenes increíbles
en la fantasía de mil miradas.

Así,
tocándome,
penetrándome,
gimiéndote,
ahogándote.

Asesinando tu orgasmo en mi círculo de espasmos
castigándote con uñas en tu espalda,
con el grito de mi pecho perfecto.

Indiferente al entendimiento
de los poros sudados
de tu beso naufragado.

El sentido insano de la locura de tu ser
resumido en la paranoia del encuentro;
único espejismo de la noche dibujada
en el derecho de ser, irrefutablemente, mujer.

Ave verum de tu piel

2009-04-23T02:05:00.000-04:00

Salve ¡oh! verdadero cuerpo de manantiales;
rozándote entre libertades mantenidas
mis dedos surcan tu pecho inmolado.

¿Qué aves se posaron en tus manos
cuando el cielo de tu tacto resumía mi musicalidad?

Esperando la delicia de tu mirada
-incandescente artimaña de mi humanidad-
en el silencio atónito de tus pupilas
me

d
i
b
u
j
a
s

Tan sólo la plegaria de mis caderas crucificadas
ofrendan el lecho de tu divinidad florecida;
llovizna de hilos de plata añorados
tejen la ilusión de la distancia que se aproxima.

Deleitada con tu aliento susurrando amores
navegas por el sabor de los pliegues de mi cama;
el paraíso de tu irremediable sed
se

e
n
t
r
e
g
a

Extendido en la tarde de mis huellas,
invadiendo mi presencia
-tus ojos en mis ojos-
-tu boca en mi boca-
acostumbrándome al vaivén de azules goces
c
a
e
s
en el río de la semilla de mi regreso,
-al otro lado de los sueños-
multiplicado en versos, que hoy te canto.

Un cuento absurdo

2009-04-23T02:04:00.000-04:00

Entre la pesadilla de un naufragio arrepentido
extiendes las raíces de tu soledad;
(extraña sensación)
emergiendo del abismo de mi tortura
yace el secreto de la silenciosa trampa.

¿Acaso la conciencia mitigada de insensatez,
arrullada de abusos obstinados,
merece perdonar el pasado de acuarelas rasgadas?

Una vez más mi cielo se reencuentra con tu infierno,
la devastación de mi razón que se pudre en tu imagen
reclama el final de esta guerra interminable.

La condena del dolor me aleja de los pensamientos
el tiempo
NO AVANZA
en lugar de los segundos, presiento tus acentuados latigazos.

Perdida en la dictadura de aquella vil mirada
Usurera de sueños, ahora dormidos en la fe asesinada;
Tú, ave de rapiña de los ahogos de mi llanto
Atragantada de insultos nacidos de tus blasfemias ultrajadas;

(PUTA vida reflejada en un libro de cuentos absurdos)

Ahora son tus miedos los que invaden la irreal libertad;
los sueños de antaño esparcidos en el pantano de tus venas
se apoderan del corazón marchito que tejió mi sufrimiento
(reflejo de las heridas que ahora te juzgan)

Tu recuerdo aún vive en mi silencio;
el remedio del tiempo incinerado por tus verbos
exclama en un vuelo casi agónico
¡He de morir para olvidar!

Te alimentaste de mis virtudes idolatradas
mientras, en la soledad, encontraba aquella compañía moribunda;
arrastrándome por los espinos de millones de esquinas
(ensangrentadas manos )
mi cielo se alejó de tu infierno.

El ayer
falleció en el centro de tus trincheras
aniquilando la mitad de mi refugio,
consumiendo el aire de mis palabras.

El hoy
esquivó la oscuridad de tus pasos
sosteniendo la mano de la otra mitad de mi vida,
cultivando el coraje del cofre de mis sueños.

El mañana
continuará recordando,
regresará a cuidar tu oscuridad,
contemplará el sol de mis propios pasos,
llenará tu infierno, mil veces visitado
y algún día, será perdonado.

Somos los que no olvidamos

2009-04-09T02:26:00.000-04:00

Encerrados en un lazo de recuerdos
ahogando el llanto de vidas vacías;
somos los que deambulamos.

La noche maltratada nos cobija
entre sombras amanecidas.
Dibujamos en un papel rasgado
exhoneramos el aliento mal nacido;
somos los que nos quedamos.

Entre colillas de visiones consumidas
se plasma el desierto del alma escondida;
danzando al compás del soneto aplaudido
fingiendo el goce del garabato aclamado;
somos de los idiotas, los más premiados.

¡Vengan! sinuosos espasmos de tierras conquistadas
¡Tiemblen! extenuadas líneas de diástoles enamoradas.

Enraizamos la mirada de soledades cautivas
a la espera de una firma mil veces maldita.
Soñamos en un canto de voces que calladas silencian
aquellos roces de una mente que se expresa;
somos los desterrados.

¡LLámennos imbéciles!
¡Nómbrennos estériles!
somos, en una letra expandida,
en una frase escurrida;
el hombre y la mujer que no olvida.

La última noche

2009-04-07T02:13:00.000-04:00

Mantén la llama de tu paraíso desplegado
con el tacto de tu conciencia lasciva.

Esclavizando la piel bajo los tildes de tu lengua;
reinado único de tu virtud renacida.

Constelada en la tragedia de mis muslos desenfrenados
Perdida en el instante de tu sexo embravecido

T
E

S
I
E
N
T
O

Tan dentro;
tan cálido;
tan precisamente
mío.